Sete Sortes

"Vaidade: homenagem de um idiota ao primeiro imbecil que aparece no espelho."

2011-08-24T21:43:00.001-03:00

Há algumas pessoas às quais eu sempre quis perguntar: "Em que momento você passou a se sentir superior aos outros seres humanos?"

Creio que perderia alguns amigos. (é, sou dessas...)

A busca por um mundo mais igual tropeça nessa vontade irracional de diferenciar-se por melhor, enquanto os outros, reles, se digladiam por alguma migalha.

Estou com o escravo de César (aquele que lhe repetia ao ouvido toda vez que o imperador entrava em uma cidade recém-conquistada e a multidão o aclamava): você é velho, careca, barrigudo, todos zombam de você.

E não se esqueça disso.

Volta Triunfal!

2011-08-16T16:31:00.000-03:00

Agora, volto! Nos braços do povo! A trabalhar neste blog!

Vergonha imensa de ter deixado ele de ladinho durante tanto tempo...
A vida anda difícil e complicada mas é a vida, a mesma, com buraco e cocô dentro.
Mas acabou a preguiça!

Quando nasce uma flor...

2010-08-16T12:45:00.002-03:00

O título derretido, que não condiz comigo (ao menos, aos que me conhecem pouco e não sabem que choro até com comercial de margarina...) é parte de um recado criptografado. Bonito pra todo mundo (espero!) e significativo pra mocinha que vai ler.

Estou em contínuo estado de agradecimento. Pela vida, pelo mundo, pelo que há de bom e ruim, de bom e mau, de humanidade e daquilo que nos afasta dela. Por respirar.

Mas acima de tudo, pelo atropelo que sou, por me permitir perceber infinitos campos férteis aqui dentro e por deixar nascer um pouquinho de futuro, desconhecido inexoravelmente, mas repleto de excitação e descoberta.

E por você ter aparecido.

É meu direito!

2010-08-02T13:39:00.000-03:00

Galera,

Votar nulo é um direito do cidadão e uma posição legítima.

Mas é extremamente preocupante que queiramos ou façamos campanhas com esse propósito.

Porque só interessa aos setores mais conservadores e exploradores da sociedade! Cria-se a ilusão de uma ação revolucionária, mas o que realmente acontece é o afastamento do voto consciente e transformador, que é nosso poder nessa sociedade.

É improvável (pra não dizer impossível!) que uma eleição seja ganha pela anulação. Enquanto nós, os insatisfeitos, abrimos mão do direito de escolher; os currais eleitorais, os votos de cabresto, as bases alienadas dos corruptos continuam votando, e pior, conferindo uma legitimidade artificial com uma maioria de votos.

E mais do que isso: convencer o povo de que na política só há sujeira e corrupção é uma estratégia alienante, para retirar o povo do debate e da cobrança social, que "já que são todos iguais, minha participação não faz diferença..."

Como seres conscientes que somos, saberemos descobrir em cada canto do país, poucos, porém extremamente valorosos cidadãos dispostos a cumprir a tarefa e dar a cara à tapa por um país melhor, por um Brasil mais justo.

Contra o voto nulo, pela ação consciente!

Dá trabalho, mas vale a pena!

Abraços de luta,

Evelyn.

Uma fábula do Coração

2010-07-28T03:58:00.000-03:00

Leão do Norte

Lenine e Paulo César Pinheiro

"Sou o coração do folclore nordestino
Eu sou Mateus e Bastião do Boi Bumbá
Sou o boneco do Mestre Vitalino
Dançando uma ciranda em Itamaracá
Eu sou um verso de Carlos Pena Filho
Num frevo de Capiba
Ao som da orquestra armorial
Sou Capibaribe
Num livro de João Cabral
Sou mamulengo de São Bento do Una
Vindo no baque solto de Maracatu
Eu sou um auto de Ariano Suassuna
No meio da Feira de Caruaru
Sou Frei Caneca do Pastoril do Faceta
Levando a flor da lira
Pra Nova Jerusalém
Sou Luis Gonzaga
E eu sou mangue também

Eu sou mameluco, sou de Casa Forte
Sou de Pernambuco, sou o Leão do Norte

Sou Macambira de Joaquim Cardoso
Banda de Pife no meio do Canavial
Na noite dos tambores silenciosos
Sou a calunga revelando o Carnaval
Sou a folia que desce lá de Olinda
O homem da meia-noite puxando esse cordão
Sou jangadeiro na festa de Jaboatão"

Homenagem aos furacões e pernambucos que passam derrubando tudo, mas que ao matar-me (de tantas coisas...), fazem com que tudo renasça, pronto, fresco, semeável...

Velho (novo) Maia

2010-07-23T20:52:00.003-03:00

"...Afora o teu amor
para mim
não há mar,
e a dor de teu amor nem a lágrima alivia.
Quando o elefante cansado quer repouso
ele jaz como um rei na areia ardente.
Afora o teu amor
para mim
não há sol,
e eu não sei ondes estás e com quem.
Se ela assim torturasse um poeta,
ele
trocaria a sua amada por dinheiro e glória,
mas a mim
nenhum som me importa
afora o som do teu nome que eu adoro.
E não me lançarei no abismo,
e não beberei veneno,
e não poderei apertar na têmpora o gatilho.
Afora
o teu olhar
nenhuma lâmina me atrai mais com seu brilho..."

Walt e eu

2010-07-16T16:39:00.003-03:00

Meu fantasma hamletiano é Walt Whitman.

Me assombra, me persegue, me confunde. E eu, mesmo apavorada, procuro por ele, oscilando entre a ânsia de vê-lo e o alívio de nunca mais...

Incorporo Whitman, chutando as portas e escancarando-as.

E canto a mim mesma, sem pudor. Em público.

Descarrilhando, porque sou um trem; vapor, carvão, bala; mas sempre trem.

Sem maquinista, sem controle, sem desvio, a não ser na sublime arte de descarrilhar.

"Eu sou contraditório, eu sou imenso. Há multidões dentro de mim."

"Escuta, não dou lições nem esmolas, quando eu me dou, é por inteiro."

"Eu sou o poeta do Corpo
e sou o poeta da alma,
as delícias do céu
estão em mim
e os horrores do inferno
estão em mim
- o primeiro eu enxerto
e amplio ao meu redor,
o segundo eu traduzo
em nova língua."

"Eu sou aquele que vai com a noite
tenra e crescente,
e invoco a terra e o mar
que a noite leva pela metade.
Aperte mais, noite de peito nu!
Aperte mais, noite nutriz magnética!
Noite dos ventos do sul,
noite das poucas estrelas grandes!
Noite silenciosa que me acena
- alucinada noite nua de verão!"

Walt Whitman

Sobre cães e monstros.

2010-07-09T15:06:00.002-03:00

Todos buscam a inexplicável explicação para o caso Eliza.

Alguns acusam a vítima; natural, diante da misoginia social na qual estamos imersos. Outros acusam o abandono familiar, a miséria infantil, o dinheiro rápido, a fama, a certeza da impunidade.

Mas ninguém acusa o monstro.

O monstro não precisa de traumas de infância, nem motivação monetária. O monstro não tem remorso, compaixão, empatia.

O monstro olha pra tudo, sereno, e ainda diz que vai rir disso.

O monstro entende que o descanso último de uma vítima assassinada é a boca de um cão feroz, adestrado pra matar e mutilar. Que seus ossos têm que ser incinerados. Que seus restos, concretados.

O monstro se pensa superior aos outros mortais. (Também, pudera, nós o colocamos neste patamar...)

O monstro está debaixo de nossas camas, na casa ao lado, no gol de um popular time de futebol.

Não criamos o monstro, ele nasce criado. Mas o alimentamos.

Damos a ele nossa admiração quando se cerca de mulheres bonitas.
Nosso sorriso malandro quando pega uma arma e atira pra cima numa boate da Barra.
Nossa silenciosa aprovação quando agride prostitutas em uma orgia promovida por ele.
Nossa risada mais aberta à piada de que todo homem já bateu em mulher.

E agora, como coroamento da sobremesa, como cereja do bolo, damos a ele a certeza de que Eliza merecia tudo o que sofreu.

A todos nós, adestrados como cães, pra matar e mutilar nossos iguais, literal e metafóricamente: se cada um de nós trouxe um pedaço da bomba, porque nos surpreendemos com a explosão?

Das coisas boas e de onde encontrá-las.

2008-10-13T23:25:00.003-03:00

Serendipity é uma palavra de tradução difícil.

Significa, mais ou menos, a capacidade de descobrir coisas boas por acaso.

E foi assim.

Muito ao acaso, porque ela estava em um lugar tão cheio de distrações.
Porque estava vestida como não costuma (e que, ela sabe, não é para mim a roupa que lhe cai melhor...).
Porque me percebeu quando eu estava louca e desbundada, mas me concedeu o tempo da desconstrução.
Porque me concedeu tempo.
Porque tudo que nos cercava tendia a levar-nos para lugares diferentes.

Mas estava no exato ponto, onde o tempo e o espaço se encontram, para que eu a descobrisse.

E agora, ela mora na saudade boa, de quem viveu coisas intensas e que sabe que vai se encontrar dentro em pouco.

Onde antes tudo apontava, indicava; onde antes, morava serendipity.

Soneto 15º

2008-09-19T11:10:00.002-03:00

Sobre estas duras, cavernosas fragas,
Que o marinho furor vai carcomendo,
Me estão negras paixões n'alma fervendo
Como fervem no pego as crespas vagas.

Razão feroz, o coração me indagas,
De meus erros e sombra esclarecendo,
E vás nele (ai de mim!) palpando, e vendo
De agudas ânsias venenosas chagas.

Cego a meus males, surdo a teu reclamo,
Mil objectos de horror co'a ideia eu corro,
Solto gemidos, lágrimas derramo.

Razão, de que me serve o teu socorro?
Mandas-me não amar, eu ardo, eu amo;
Dizes-me que sossegue: eu peno, eu morro.

(Manuel Maria Barbosa du Bocage)

Esparsas I

2008-09-04T01:07:00.003-03:00

As coisas que vemos e vivemos não podem ser reais.

Somos parte de uma grande MATRIX mesmo, ou então, tudo se explode e não sobra nada.

Não querendo Smithsear, mas já fazendo, if it´s not love, then is the bomb that will bring us together.

Escrevo hoje sem inspiração, porque uma amiga reclamou de saudades (do blog e minhas, espero!). Mas a sensação é essa mesmo...

De que não há amanhã, futuro, todas essas coisas que a gente bota no depois e se decepciona porque não acontecem.

E que todos vivem sem amanhã; hoje é o último dia, a última vez, o mundo se acaba e ninguém responde por nada.

Responsabilidades.

How can you mend a broken heart?

2008-06-15T20:14:00.002-03:00

Can think of younger days when living for my life
Was everything a man could want to do.
I could never see tomorrow, but I was never told about the sorrow.

And how can you mend a broken heart?
How can you stop the rain from falling down?
How can you stop the sun from shining?
What makes the world go round?
How can you mend a this broken man?
How can a loser ever win?
Please help me mend my broken heart and let me live again.

I can still feel the breeze that rustles through the trees
And misty memories of days gone by
We could never see tomorrow, no one said a word about the sorrow.

And how can you mend a broken heart?
How can you stop the rain from falling down?
How can you stop the sun from shining?
What makes the world go round?
How can you mend this broken man?
How can a loser ever win?
Please help me mend my broken heart and let me live again.

BEE GEES

De juntar-se

2008-06-01T13:44:00.009-03:00

Estou espalhada como brinquedos num quarto de menino.

Espalhada, como estão minhas roupas, meus livros, meus papéis.

Espalhada é pior: tudo me dói aos pedaços.

Dedico-me, então,`a hercúlea tarefa de juntar-me em ser, em todo.

De alcançar-me, içar-me dos cantos onde estou: detrás do armário, debaixo da cama, sobre o tapete, do meio do mundo.

Enquanto descubro retalhos; esses, novos, intocados; estendo-me, elástica, infinita, com uma fome de dez mil anos, fome de praga bíblica, na coleta do que, penso, sou, ou ainda, virei a ser ao me compor em inteiro.

Despeço-me, com dor, é claro, dos pedaços apêndices, com função ancestral porém extinta, por não sobreviver ao darwinismo implacável do meu correr de vida.

E é nesse procurar por mim que também me perco, me despertenço e fico presa em frestas, em sombras; desapareço em lascas no sumidouro natural que as vidas bagunçadas permanentemente possuem.

Palavras como integral, completude, existem, mas em bocados, nos pedaços que conheço e que estão visíveis; pedaços que uso para pensar, funcionar, e talvez, naqueles que uso para sonhar algum futuro.

São Paulo, 1 de Junho de 2008.

O uso, o desuso e o mau uso.

2008-05-28T14:44:00.001-03:00

A quase tudo se perdoa no outro (pelo menos do ponto de vista de cá do teclado).

Há uma exceção, sempre ela: covardia.

Costumo lidar bem com defeitos alheios, melhor do que com os meus incontáveis.

Mas a covardia me destrói.

Dizer que segue ordens.

Tirar o seu da reta.

Tentar sair de bonito.

Chutar o cara caído.

Aproveitar-se do ponto fraco.

Profanar o que lhe foi entregue de sagrado.

Não assumir as escolhas, as burradas, as maldades, a vida.

Como diz a Calcanhotto, eu não gosto do bom gosto, do bom senso, dos bons modos, não gosto. Gosto de todo o resto, o que não gosto, tolero.

Covardia, não.

Não há perdão.

Under my umbrella...

2008-05-09T12:23:00.003-03:00

MEU GUARDA CHUVA

Mas quando eu comecei a gostar de você
Você me abandonou
Agora chorar que é bom
Chorar que eu quero ver
Vai começar a chover
Só eu tenho o guarda chuva
Adivinha quem vai se molhar
Quem vai se molhar é você
Também pode chorar que eu não volto atrás
Pois no meu guarda chuva não te levo mais

(Funk Como Le Gusta)

Chegança.

2008-04-23T03:48:00.003-03:00

Sexta-feira, dia 18, nasceu minha sobrinha Flora.

Ela chega num mundo de Isabella Nardoni, de Iraque, de re-eleição de Berlusconi.

Mas também num mundo de tios, vovós, vovô, papai e mamãe. De gente que já a esperava e amava. De gente curiosa pra olhar o rostinho dela e dizer: benvinda, mocinha.

E benvinda mesmo.

Benvinda a este mundo doido, que você vai demorar pra entender.

Benvinda a essa terra Brasil, que é sua e de mais 200 milhões, que compartilharão da sua vida, dos seus sonhos.

Benvinda, moça, à essa vida confusa e maravilhosa, e à essa gente grande e estranha, com a qual você vai dividir o melhor e o pior.

Benvinda, é o que a tia te diz e (espera) o resumo de toda a sua vida.

Mocinha, você é bem chegada.

PS: O papai Otávio pediu pra não colocar a foto da Florinha na rede. Eu respeito.

My Name Is Evelyn.

2008-03-18T00:26:00.002-03:00

Karma sempre foi um conceito misterioso para mim.

Não possuo a simplicidade budista ou a complexidade kardecista para entendê-lo.

Com meu cérebro racional de filha de Seu André (o físico!), recorri ao amigo Newton: chutei a pedra e doeu meu dedo.

E assim, ficou fácil.

Como o red neck Earl (blogfriends sem tv a cabo, o Google está aí pra isso mesmo...), aprendi sobre o karma na marra, na topada.

Briguei com chefe, o chefe me mandou embora.
Não prestei atenção na mulher, a mulher partiu.
Não olhei pra minha vida, ih, ó, a vida se desmilinguindo...

Aprendi que coisa boa traz karma bom. Que estar bem, também traz.

E que nosso amigo Talião, o do olho por olho, deixou todo mundo cego porque não percebeu a profundidade da justiça intrínseca ao conceito de karma.

Esse mundão de Deus vai girando e as respostas vão se apresentando diante de nós, tudo é questão de audição, visão, tato, olfato, paladar...

Questão de sentido.

E quando penso na palavra sentido, ou, para ser mais clichê, no sentido da vida, o que me ocorre é justamente isso: deixá-la passar por mim, através de mim, pelos sentidos.

E que venha o karma, que o que a vida me trouxer, será devolvido em sentido contrário e igual intensidade.

PS: Momento Zen-Evelyn. Aproveitem!

Trainwreck.

2008-02-26T17:06:00.006-03:00

Hoje eu acordei com o barulho da minha vida entrando nos eixos...

Estava com saudades da vida como ela era, e acho bonito que ela faça barulho ao voltar pro lugar; que me acorde, me movimente, me deixe em estado de atenção.

Eu sou (sempre serei? bom? ruim?) um trem descarrilhado, como o maravilhoso Walt Whitman (há um post de 2006 falando sobre isso, quem tiver paciência...); uma chutadora de portas.

Às vezes, me esqueço. Me canso, me sento, me acomodo, saio de mim e me des-sou, me des-existo.

Maria Fumaça, sem fogo, sem lenha.

Mas hoje, não.

Hoje sou um TGV, sou um trem-bala japonês, com quarenta mil cavalos de potência, com infinitas estações pela frente e nenhuma parada!

Na verdade, hoje eu acordei com o barulho da minha vida saindo dos eixos.

E avançando, descarrilhada, como eu sou e como deve ser.

"I celebrate myself;
And what I assume you shall assume;
For every atom belonging to me, as good belongs to you."

Walt Whitman, Song of Myself.

Do me good...

2008-02-20T05:36:00.003-03:00

Minha nova paixão é uma moça que se chama Amy Winehouse. É uma judia inglesa com voz de negona americana, que me faz gastar todos os politicamente incorretos que conheço.

Seu álbum, BACK TO BLACK, ganhador de 5 Grammy, está derretendo o meu Ipod. Não consigo parar de ouvir.

Absolutamente heterossexual, ela escreve pra um babaca que fica alternando entre ela e a ex.

Soube, depois, que esse babaca virou marido, mas agora não é mais.

Choro direto, com o bom humor, com o mau humor, com os trocadilhos e com essa verdade cáustica que ela derrama sobre nós, na melhor coisa que aconteceu na música pop nos últimos 10 anos.

Como ela, when you´re back to her, I´m back to us, I´m back to black...

Meu fado.

2008-01-03T22:16:00.000-03:00

Honrando minha alma portuguesa, que às vezes me dói, magoada; às vezes voa, se entrelaça no vento; às vezes quer tudo e às vezes quer não ser... Um fado.

Malmequer
(Mariza)

Mal me quer a solidão
Bem me quer a tempestade
Mal me quer a ilusão
Bem me quer a liberdade

Mal me quer a voz vazia
Bem me quer o corpo quente
Mal me quer a alma fria
Bem me quer o sol nascente

Mal me quer a casa escura
Bem me quer o céu aberto
Bem me quer o mar incerto
Mal me quer a terra impura

Mal me quer a solidão
Entre o fogo e a madrugada
Mal me quer ou bem me quer
Muito, pouco, tudo ou nada...

Déja vu

2007-12-29T15:46:00.000-03:00

Este conto escrevi há um par de anos, pensando em uma amiga que se separava. Assustei-me ao descobrir a atualidade dele (pra mim, pro meu coração que está esfarrapado...) e resolvi reproduzi-lo no blog. Nada pode ser mais preciso neste momento.

DANZA

Thomas Bernhard. Diários de Brecht, um marcador da livraria do centro, uma moeda de cinco centavos. Um post-it dizendo “Chego tarde”, já sem cola e sem data. O cheiro estranho da caixa de papelão marrom que peguei no supermercado. Cheiro de sabão e iogurte, de presunto e Lysol. É triste que a minha vida, que a nossa vida que acaba agora, tenha cheiros indistinguíveis. Mais triste ainda, que ela tenha se tornado indistinguível das outras vidas, daquelas vidas ordinárias das quais ríamos, sem querer acreditar que todas as coisas se tornam ordinárias em algum momento.

Olho em volta, me vejo em uma cena clichê de separação, raiva, caixas, lembranças, fita marrom de PVC e aquele ar de perplexidade que pertence às viúvas à beira do caixão. Casal se encontra, casal se apaixona, casal se funde para que depois se torça e se desvencilhe a fórceps, como na medicina do século passado; duas pessoas, rasgando e deformando tudo que foram até que depois do tempo ou da inexorabilidade da vida, se tornem algo que nunca haviam vislumbrado.

Paul Auster, Goethe, Shakespeare, um livro sobre duendes(?!?); meu, seu, de quem? O livro dos duendes fica. De birra. De recalque. No meio da sala. E que a primeira pessoa que entre veja um livro sobre duendes maculando a sua imagem arrogante de intelectual. E saiba que você não é quem diz ser, não é quem eu disse que era, não é quem nós fomos e nos mostramos e, acima de tudo, não é alguém que eu conheça neste momento.

Outra moeda de cinco centavos, não tínhamos um lugar pra guardar moedas, que saco! Como eu faço pra retirar todo o investimento que fiz, todas as moedas perdidas, todos os livros, todo meu cheiro das toalhas; eu, inteira, da tinta das paredes?

Coisas espalhadas; coisas que guardo nas caixas e reconheço como minhas; coisas estranhas a nós, que nos pertenceram, mas como não existimos mais e as coisas não deixam de existir (por que não, meu Deus, deveriam!), ganham uma estranheza, tornam-se desencaixadas como se tivessem sido roubadas por nós e guardadas por tanto tempo a ponto de esquecermos. Me surpreendo a cada objeto comum, me deslembro deles e decido que fiquem com você para que a memória de nós, o casal, dure um pouco mais.

Danço entre as caixas na sala pequena do apartamento e tenho saudade do tempo em que cabia nele. Não quero a saboneteira rosa de plástico, porque não sou eu, não guardo sabonetes em saboneteiras! Não quero as panelas pretas que compramos na promoção, porque entendo que com você nunca fui eu, não sou a pessoa que quer comprar panelas na promoção, que quer pintar a casa de azul-clarinho, que tem jogo americano! Não sou a pessoa que fui com você, então não deveria sangrar tão completamente ao sair daqui!

Respiro o ar povoado de Lysol, iogurte e vontade de chorar e gritar e bater em você e bater a cabeça na parede e fingir que estou bem e de estar bem de verdade e esses cheiros todos passando por dentro de mim, sendo devolvidos com raiva, com dor, com saudade, com alívio.

Fecho as caixas uma a uma, minto pra mim, me engano e tento esconder que me sinto rasgada, exposta, oposta a essas caixas que fecho devagar e tão meticulosamente como se elas fossem ficar aqui pra sempre, cápsulas do tempo repletas com a história de um casal que já não é.

Sento no chão, esperando a campainha tocar, o moço da Kombi e o ajudante, que vão carregar a minha potencial vida encaixotada para esse novo lugar, onde vou preencher paredes e armários com minhas coisas e comigo, gavetas com minhas roupas e comigo, estantes com meus livros e comigo; um lugar onde eu existo e você, não.

RENEWED!!!

2007-12-21T21:04:00.000-03:00

GO BACK (Titãs)

Você me chama,
Eu quero ir pro cinema,
Você reclama,
Meu coração não contenta,
Você me ama,
Mas, de repente, a madrugada mudou,
E certamente,
Aquele trem já passou...
E se passou, passou daqui pra melhor, foi!

Só quero saber do que pode dar certo,
Não tenho tempo a perder.
Só quero saber do que pode dar certo,
Não tenho tempo a perder.

Não é o meu país,
É uma sombra que pende, concreta,
Do meu nariz em linha reta.
Não é minha cidade,
É um sistema que invento,
Me transforma
E que acrescento
À minha idade.
Nem é o nosso amor,
É a memória que suja
A história,
Que enferruja o que passou.
Não é você,
Nem sou mais eu,
Adeus, meu bem!
(adeus adeus)
você mudou,
mudei também,
adeus, amor
adeus!

Só quero saber do que pode dar certo,
Não tenho tempo a perder!

2007-12-15T02:18:00.000-03:00

O avesso é um lugar onde não queremos estar.

Onde tudo se mostra, se derrama, se desfaz.

Do avesso.

Trocado para o lado de fora, visível, vulnerável.

Tudo aquilo que se protege, com epiderme, gordura, sete camadas de tecido; assim, espalhado na rua, passível de infecções, contaminações, morte.

Tudo avesso.

O que era amor, o que era futuro, o que era vida de verdade, ao contrário.

Avesso.

Timing.

2007-10-21T17:28:00.000-03:00

Inspiração hiperbólica.
Tudo.
Tudo.
Tudo.
A gente fala bem, a gente se ouve bem, a gente se olha bem e faz o resto todo muito, muito bem juntas.
Surgiu numa hora estranha, quase inconveniente.
Aceitei imediatamente, vá lá que eu perca e nunca mais encontre?
Perfect timing.

Só pra justificar a orfandade...

2007-09-05T11:41:00.000-03:00

Estava devendo post, eu sei...

Passei duas semanas sem tempo pra respirar. Andei dando uns passinhos maiores que as perninhas.

Também, nada de novo no front.

Acidente de trem no Rio.
Julgamento do Renan em Brasília.
Greve do metrô em Londres.
Suspeita de terrorismo em Berlim.
George W. all over the place.
São Paulo, hum, continua São Paulo.

Mudo eu, já que não muda nada.

Sobrecarregada.
Em múltiplos aspectos.

Mas, quer saber?

Feliz. (vou usar essa palavra rapidamente, porque, parafraseando o velho Abu, dura pouco!)

Viu, já acabou!

Não fui eu.

2007-08-07T23:30:00.000-03:00

Agora, baixando a poeira, estou conseguindo ler sobre a tragédia do 3054 da TAM.

Nas últimas duas semanas, eu, assim como a nação, estava no olho da comoção e da solidariedade.

A empatia deu lugar à raiva.

Raiva do governo, raiva da ANAC, raiva da TAM, da Airbus...

Mas acima de tudo, raiva dessa nossa adolescência institucional, tão brasileira quanto o samba ou Pelé.

O governo empurrando sua responsabilidade para a TAM; as empresas, para o governo; e todo mundo, para os pilotos, que já morreram e não têm mais voz por suas honra e dignidade.

A vontade maior é gritar: SEJA HOMEM!

Seja homem, presidente Lula, chame a responsabilidade para si.

Seja homem, diretor da ANAC, assuma seus erros e negligências.

Sejam homens, herdeiros do Comandante Rolim, este sim, um grande homem, que criou uma grande empresa do nada; coloquem-se à frente do negócio que tocam.

Sejam homens e não se escondam atrás dos cadáveres de pilotos competentes e conscienciosos, para os quais as vidas que transportavam e pelas quais eram responsáveis, significavam mais do que uma cifra nessa aviação monopolizada.

A tragédia acabou, as famílias já enterraram seus mortos, nada, absolutamente nada, os trará de volta.

Mas, daqui em diante?

Até quando?

Até quando continuaremos dizendo, quando a corda aperta, quando a realidade se impõe, quando somos chamados à responsabilidade:

"Não fui eu, mamãe!"?

Estudos para uma bailadora andaluza

2007-07-31T23:24:00.000-03:00

Dir-se-ia, quando aparece

dançando por siguiriyas,

que com a imagem do fogo

inteira se identifica.

Todos os gestos do fogo

que então possui dir-se-ia:

gestos das folhas do fogo,

de seu cabelo, sua língua;

gestos do corpo do fogo,

de sua carne em agonia,

carne de fogo, só nervos,

carne toda em carne viva.

Então, o caráter do fogo

nela também se adivinha:

mesmo gosto dos extremos,

de natureza faminta,

gosto de chegar ao fim

do que dele se aproxima,

gosto de chegar-se ao fim,

de atingir a própria cinza.

Porém a imagem do fogo

é num ponto desmentida:

que o fogo não é capaz

como ela é, nas siguiriyas,

de arrancar-se de si mesmo

numa primeira faísca,

nessa que, quando ela quer,

vem e acende-a fibra a fibra,

que somente ela é capaz

de acender-se estando fria,

de incendiar-se com nada,

de incendiar-se sozinha.

Subida ao dorso da dança

(vai carregada ou a carrega?)

é impossível se dizer

se é a cavaleira ou a égua.

Ela tem na sua dança

toda a energia retesa

e todo o nervo de quando

algum cavalo se encrespa.

Isto é: tanto a tensão

de quem vai montado em sela,

de quem monta um animal

e só a custo o debela,

como a tensão do animal

dominado sob a rédea,

que ressente ser mandado

e obedecendo protesta.

Então, como declarar

se ela é égua ou cavaleira:

há uma tal conformidade

entre o que é animal e é ela,

entre a parte que domina

e a parte que se rebela,

entre o que nela cavalga

e o que é cavalgado nela,

que o melhor será dizer

de ambas, cavaleira e égua,

que são de uma mesma coisa

e que um só nervo as inerva,

e que é impossível traçar

nenhuma linha fronteira

entre ela e a montaria:

ela é a égua e a cavaleira.

Quando está taconeando

a cabeça, atenta, inclina,

como se buscasse ouvir

alguma voz indistinta.

Há nessa atenção curvada

muito de telegrafista,

atento para não perder

a mensagem transmitida.

Mas o que faz duvidar

possa ser telegrafia

aquelas respostas que

suas pernas pronunciam

é que a mensagem de quem

lá do outro lado da linha

ela responde tão séria

nos passa despercebida.

Mas depois já não há dúvida:

é mesmo telegrafia:

mesmo que não se perceba

a mensagem recebida,

se vem de um ponto no fundo

do tablado ou de sua vida,

se a linguagem do diálogo

é em código ou ostensiva,

já não cabe duvidar:

deve ser telegrafia:

basta escutar a dicção

tão morse e tão desflorida,

linear, numa só corda,

em ponto e traço, concisa,

a dicção em preto e branco

Ela não pisa na terra

como quem a propicia

para que lhe seja leve

quando se enterre, num dia.

Ela a trata com a dura

e muscular energia

do camponês que cavando

sabe que a terra amacia.

Do camponês de quem tem

sotaque andaluz caipira

e o tornozelo robusto

que mais se planta que pisa.

Assim, em vez dessa ave

assexuada e mofina,

coisa a que parece sempre

aspirar a bailarina,

esta se quer uma árvore

firme na terra, nativa,

que não quer negar a terra

nem, como ave, fugi-la.

Árvore que estima a terra

de que se sabe família

e por isso trata a terra

com tanta dureza íntima.

Mais: que ao se saber da terra

não só na terra se afinca

pelos troncos dessas pernas

fortes, terrenas, maciças,

mas se orgulha de ser terra

e dela se reafirma,

batendo-a enquanto dança,

para vencer quem duvida.

Sua dança sempre acaba

igual como começa,

tal esses livros de iguais

coberta e contra-coberta:

com a mesma posição

como que talhada em pedra:

um momento está estátua,

desafiante, à espera.

Mas se essas duas estátuas

mesma atitude observam,

aquilo que desafiam

parece coisas diversas.

A primeira das estátuas

que ela é, quando começa,

parece desafiar

alguma presença interna

que no fundo dela própria,

fluindo, informe e sem regra,

por sua vez a desafia

a ver quem é que a modela.

Enquanto a estátua final,

por igual que ela pareça,

que ela é, quando um estilo

já impôs à íntima presa,

parece mais desafio

a quem está na assistência,

como para indagar quem

a mesma façanha tenta.

O livro de sua dança

capas iguais o encerram:

com a figura desafiante

de suas estátuas acesas.

Na sua dança se assiste

como ao processo da espiga:

verde, envolvida de palha;

madura, quase despida.

Parece que sua dança

ao ser dançada, à medida

que avança, a vai despojando

da folhagem que a vestia.

Não só da vegetação

de que ela dança vestida

(saias folhudas e crespas

do que no Brasil é chita)

mas também dessa outra flora

a que seus braços dão vida,

densa floresta de gestos

a que dão vida a agonia.

Na verdade, embora tudo

aquilo que ela leva em cima,

embora, de fato, sempre,

continui nela a vesti-la,

parece que vai perdendo

a opacidade que tinha

e, como a palha que seca,

vai aos poucos entreabrindo-a.

Ou então é que essa folhagem

vai ficando impercebida:

porque terminada a dança

embora a roupa persista,

a imagem que a memória

conservará em sua vista

é a espiga, nua e espigada,

rompente e esbelta, em espiga.

(MELO NETO, João Cabral de 1986, p. 127)

Blog associado.

2007-07-17T01:04:00.000-03:00

Criei ontem um blog associado, com comentários livres. Abro com um texto de Thomas Bernhard, que deu nome à casa. Quem quiser publicar neste blog, mande o texto pro e-mail:

shoematecreativefeatures@hotmail.com

Link do blog:

http://thomaseosdemonios.blogspot.com/

A hora de dizer não.

2007-07-16T19:26:00.000-03:00

Não preciso de muito espaço, apenas meu metro quadrado.

Metáfora, é claro.

Mas, sim, tenho, todos temos; um metro quadrado, que é nosso espaço, onde estão traçados nossos limites.

Sou craque em permitir a invasão desse meu metrinho quadrado.

O outro dá um passinho, ops!; mais um, upa!; mais unzinho, epa!; tá lá, só me sobra um centímetro quadrado aonde eu me espremo pro outro se esticar.

Acabou.

Não dá mais.

Dizer "não" é uma medida disciplinar, reguladora.

Saudável.

Faz bem ao outro, preserva as relações.

Recentemente, tenho dito não ao primeiro sinal de invasão. E posto os folgados, os abusos antigos, pra fora.

No meu metro quadrado só cabe um: eu.

Eu cá no meu, o outro lá no seu, e a gente vai se entendendo assim.

Como diz a sabedoria popular (ênfase em "sabedoria"):

"Eu não vou na sua casa,
Pra você não vir na minha,
Você tem a boca grande,
Vai comer minha farinha."

Ass: Shoemate (traçando fronteiras!)

Para o alto e avante!

2007-07-12T11:25:00.000-03:00

Todo mundo tem morcegos no sótão. Alguns chamam de esqueleto no armário, outros, de histórias mal-resolvidas.

Eu chamo de morcegos no sótão.

Vivem no escuro.

São feios, cegos, cabeludos, roubam sangue e transmitem raiva: a definição exata de tudo aquilo que a gente esconde bem no escondido, pra não ter que mexer, e rezando pra morrer antes de tudo vir à tona.

Meus morcegos são emocionais. E de vez em quando, dão uma flapeada pelo sótão, só pra dizer que estão lá...

Já há alguns anos, quando finalmente me convenci que tinha que crescer e guardar os meus sweet seventeen na memória, comecei um processo de limpeza do sótão. (Não se enganem, é ingrato, não termina nunca!)

A gente começa pelos maiores, os mais aparentes.

Mãe de Freud, infância (super-estimada em sua nostalgia, subestimada em sua violência emocional), adolescência, claustrofobia, a tendência inexorável às profundezas da depressão.

Depois, precisando, pede ajuda aos desratizadores: terapia, fluoxetina, mãe!, amigos.

Funciona.

O meu sótão tem um hall de entrada que é uma beleza! Parece até o foyer do Sheraton!

Mas é mentira.

Sobram alguns morcegos. Pequenos. Sub-reptícios. Dolorosos.

Ficam escondidos nos cantinhos mais remotos, só esperando que a gente passe por lá. Voam no nosso pescoço e sugam toda a energia de vida que temos.

Estou no meio de uma limpeza das boas. Acabei de encontrar um ninho, cheio de morceguinhos pendurados de cabeça pra baixo. Morcegos, aliás, que não são só meus; são divididos, compartilhados.

Morcegos que vivem aqui dentro e acolá dentro também.

Talvez seja um dos processos de desinfecção mais difíceis que encontrei na vidinha.

O que me leva adiante; ao alto e avante; é a certeza férrea de que ficaremos bem.

Depois de tudo, ficaremos todos bem.

"A fronte praecipitium, a tergo lupi." *

2007-07-03T14:16:00.000-03:00

Viver causa danos irreparáveis.

A vida, como ela é e deveria ser vivida, é incompatível com os nossos valores.

Deveriámos ser famintos, sorver, tragar, devorar a vida, todos os dias, a todo segundo. Não podemos. Há os outros.

Deveríamos ir sempre, sempre adiante, chegar lá, onde quer que seja nosso lá, sem parar, sem respirar. Não dá. Existem outros.

A vida é incompatível com a vida.

Ainda ontem afirmei que só era possível manter relacionamentos humanos longos e estáveis excluindo deles a verdade.

A verdade não nos é muito útil.

Precisamos da mentira amorosa, da mentira sanitária, aquela que disfarça a nossa vida em meia-vida social.

Aquela que esconde todos os ódios, invejas, ganâncias, mesquinharias, crueldades que sentimos e queremos infligir àqueles que mais amamos.

Viver como queremos é tarefa olímpica, idealizada, romântica, pura.
Viver como devemos é para os baixos, para o desfile bestiário onde realmente estamos.

Viver inteiramente é para os reles.

PS: A imagem de abertura do post é o quadro "Saturno" do pintor espanhol Francisco de Goya (1746-1828)

* Pela frente um precipício, por trás os lobos."

Não pega nada.

2007-06-21T12:16:00.000-03:00

Há dois ou três anos, estava eu na fila do raio-x do Aeroporto de Brasília, embarcando pra casa, depois de uma longa e tenebrosa viagem pelo Norte (detalhes importantes, porque demonstram, principalmente aos que me conhecem, meu estado de espírito: detesto fila de aeroporto, detesto Brasília, não sou muito fã do Norte e estava numa exaustão de prisioneiro russo na Sibéria!), quando um senhor, de pasta 007 num carrinho, atropela a fila inteira e tenta entrar na sala de embarque sem submeter seus pertences à esteirinha do raio-x.

A inspetora de segurança, é claro, interrompeu o caminho tão direto desse nosso amigo, informando-o, gentilmente, de seu lapso em ser igual a todos naquela fila desgraçada.

Eis que, para nenhuma surpresa dos espectadores, o homem segura a lapela do paletó, na qual ostentava um broche do Legislativo e dispara à mocinha:

"- Você deve ser nova aqui!
- Realmente, senhor, por que?
- Porque você não sabe com quem está falando!"

(Minha mãe sempre me diz pra controlar meu gênio, ser mais conseqüente, que um dia posso acabar presa ou morta... Não consegui...)

O sangue subiu, amigos, e dadas as condições já anteriormente expostas de temperatura e pressão, desfiei uma série de verdades patrióticas, embora extremamente deselegantes, no que fui acompanhada pelos companheiros de fila.

Disse, em termos um tanto mais reles, que ninguém sabia quem ele era, porque moços como ele insistem em não mostrar a cara nos momentos mais relevantes. Deixei claro quem pagava seu salário de deputado, senador ou equivalente parasita. Falei que líderes têm a obrigação do exemplo e diante daquela atitude, pobre país o nosso. E que vergonha na cara não é prerrogativa do povo e, principalmente, não é item opcional.

Quase fui presa. E seria, de verdade, se não fosse pelos companheiros de fila, irmãos de indignação, que impediram o parlamentar de prestar queixa por desacato e o vaiaram até que desaparecesse em uma salinha.

Eu seria presa.

Diferente de Pimenta Neves, Renan Calheiros ou José Dirceu.

Seria presa por desacato.

Diferente de Epitácio Cafeteira, Romeu Tuma ou Roberto Jefferson.

Eu sofreria as consequências.

Não Álvaro Lins, a máfia do bingo ou Vavá, o primeiro-irmão.

A adolescência desse país é espantosa. Pode-se tudo, não se responde por nada.

Talvez por roubar um pacote de manteiga no mercado. Isso sim, dá três anos de cadeia.
Ou denunciar o ministro da Fazenda. Isso dá quebra de sigilo bancário.
Ou expor a corrupção do governo estadual, Dinastia Garotinhos. Isso dá exílio.

Mas o resto, não. O desdém, a soberba, a ganância, o roubo, o assassinato (identificados como pecados mortais nas três religiões principais deste vasto mundo!), isso não.

Fiquem tranquilos.

Não dá nada.

PS1: Os textos políticos, dos quais alguns blogfriends são fãs, são intermitentes. Ando muito pessoal, amados.

PS2: Deus abençoe a Internet. Parafraseando o deputado Roberto Freire: "Vamos parar com a censura, antes que seja Chávez!"

Any given Monday...

2007-06-18T15:35:00.000-03:00

As gentes andam por aí e, tum!, sem querer tropeçam num amor...

Amor pessoa, amor coisa, amor trabalho, amor bicho, enfim, um amorzinho solto any given day.

Eu sou cheia dos tropeços.

Cada dia tem pedras no meio do caminho (essa gafanhotinha e o mentor Paulo, me trazendo Carlos Drummond, coração e cabeça...), cascalho, brita...

Não pulo, não salto, não desvio.

E lá vou eu tropeçando, ralando o joelho, aquele ralado ardido que mistura a areia com um quase sangue pontilhado...

Demora dias, semanas, pra parar de arder.

As gentes têm que ter medo pra viver sem ralado...

Eu não tenho.

Abre-te, Sésamo!

2007-06-09T05:45:00.000-03:00

E eu lá, na mão da menina; naquela mãozinha que agora não sabe o que fazer comigo...

Eu, boba, entregue; e pra ela, tudo; tudo, tudo novo, tudo novidade.

Seremos outras daqui em diante. Teremos pesos, olhares, toques e esbarrares diferentes.

Indefinidos.

E eu chovendo, ou fazendo sol, porque já vi, já vivi, já passei, já doí e não doí, já me faltou o ar; vivendo mais um dia, mais um passo.

E ela procurando um lugarzinho pra mim, um outro, um que não era, porque eu mudei o que era.

E eu aqui, bagunçando a minha vida, (a dela, um pouquinho), como bagunço meu quarto, como bagunço as gavetas, pra que tudo se perca um tanto; pra que eu ache tudo depois.

Um homem é um homem.

2007-05-26T13:37:00.000-03:00

Maiakovski: tive a oportunidade de ouvi-lo citado em russo e de saber que em sua poesia escuta-se o clamor das multidões. Só uma palinha...

Ressuscita-me

Ainda que mais não seja
Porque sou poeta
E ansiava o futuro
Ressuscita-me
Lutando contra as misérias do cotidiano
Ressuscita-me por isso
Ressuscita-me
Quero acabar de viver o que me cabe
Minha vida
para que não mais existam
amores servis
Para que ninguém mais tenha
de sacrificar-se
por uma casa
um buraco
Ressucita-me
Para que a partir de hoje
A família se transforme
e o pai seja
pelo menos o universo
E a mãe seja no mínimo a Terra
A Terra
A Terra.

E Então Que Quereis?...

Fiz ranger as folhas de jornal
abrindo-lhes as pálpebras piscantes.
E logo
de cada fronteira distante
subiu um cheiro de pólvora
perseguindo-me até em casa.
Nestes últimos vinte anos
nada de novo há
no rugir das tempestades.

Não estamos alegres,
é certo,
mas também por que razão
haveríamos de ficar tristes?

O mar da história
é agitado.

As ameaças
e as guerras
havemos de atravessá-las,
rompê-las ao meio,
cortando-as
como uma quilha corta
as ondas.

Traje: Casual

2007-05-09T02:55:00.000-03:00

Ao receber um convite que especifica traje casual, pense em Havaianas, All Star, para os pés; Hering, para cima; jeans, para baixo. Roupas que não exigem muito pensamento, muito devaneio, muito esforço.

Simples.

Bom e confortável. Casual.

Agora pense sexo.

Pense sexo casual.

O que é diferente? O que não encaixa como Havaianas, o que não veste como Hering, o que não se ajusta como jeans?

O que não demanda nada e cobra tudo? O que nos esvazia de sentido, voz, juízo, vergonha na cara?

O que deixa, no dia seguinte, som, gosto, cheiro, e mais nada?

Don´t get it twisted. Sou uma entusiasta da casualidade. Mas há um precinho. Uma taxa.

Há palavras sem eco, gestos únicos, olhares pontuais.

Há o que falta.

20 Coisas Perigosas (pra fazer enquanto se está vivo...)

2007-05-03T11:02:00.000-03:00

1 - Viver. Viver é muito perigoso, já dizia o Rosa.
2 - Atravessar a rua sem olhar pros lados.
3 - Atravessar a vida sem olhar pros lados.
4 - Olhar pros lados e ver alguém que você jamais imaginaria ver.
5 - Consumir álcool sem moderação.
6 - Consumir gente sem moderação.
7 - Fumar.
8 - Pular de cabeça no bungee jump.
9 - Pular de cabeça. Ponto.
10 - Andar de bicicleta sem as mãos.
11 - Andar por aí cheio de mãos.
12 - Dirigir sem carteira.
13 - Dirigir olhando pra trás.
14 - Dirigir de olhos fechados.
15 - Dirigir.
16 - Qualquer coisa de olhos fechados.
17 - Montanha-russa.
18 - Livros.
19 - Filmes.
20 - Pensar.

Alfarrabista de pé quebrado

2007-04-23T03:01:00.000-03:00

Chegaram pra mim questões do coração. Não minhas, dessa vez, que bom, o ano sabático está durando!

Outros coraçõezinhos.

Como sempre acontece diante desses alheios peitos abertos (escancarados, talvez, porque sempre se rasgam...) fiz a análise cirúrgica, precisa; esse dom de precisar os outros tenho muito, falta é um bocado pra mim! Mas de verdade, no fundo fundo, fiquei sem palavras. No fundo fundo, não sei bem o que dizer...

Dou esparadrapo, não sutura. Serve, por um tempo. Não muito.

Fui aos meus alfarrábios: Ana C., Mário Sá, Shakespeare, Lorca, Emerson(!), Sarah Teasdale...

Todo mundo fala de amor e ninguém resolve!

E quero eu, ai de mim, ajudar coraçõezinhos quebrados, rachados e colados com Super Bonder?

Audácia da nêga!

Não posso, não sei. Posso carinhar vocês, abraçar apertado, segurar com cuidado o coraçãozinho, ser rede de segurança.

E dizer: vai.

Vai, antes que o mundo se acabe. Vai, antes que a maré mude. Vai, antes que tudo se torne repetido.

Pode ir.

Eu seguro a sua mão.

"Beauty is in the eye of the beer holder."

2007-04-16T14:27:00.000-03:00

Pra bom entendedor, meia cachaça basta.

Só pra lembrar...

2007-04-13T12:52:00.000-03:00

Os dois continhos solitários ainda estão no Recanto... Quem já leu não precisa ler de novo!

http://recantodasletras.uol.com.br/autor_textos.php?id=9902&categoria=1

Os nomes das coisas

2007-04-13T09:54:00.000-03:00

Outro dia me perguntaram o porque do blog se chamar Sete Sortes.

Cocei um pouco a memória antes de responder e lembrei que há uns dez anos, eu passei pela rua S. José, no centro do Rio, e ouvi, soando de uma loja de discos, este trechinho:

"Deitamos as sete sortes, oi pá,
para ver a quem matar,
as sete sortes caíram, oi pá,
no capitão generá..."

Era um pedacinho da "Nau Catarineta" e quem cantava era Teca Calazans, cantora brasileira radicada em Paris.

Esse era o único (quando digo único, quero dizer filho único de mãe solteira!) cd que havia na loja. E tocava, alto, pra que toda a rua S. José ouvisse.

Entrei e comprei, acabando com a graça dos passantes.

Nesse dia, nessa época, eu estava apaixonada.

E a voz da Teca girou alguma chavinha aqui dentro.

Depois, a música foi perdendo o seu significado; transformou-se em outra coisa. Tentei ouvir mais tarde, tentei recuperar aquela sensação que tive ao passar pela rua aquele dia; mas não consegui.

Outras músicas vieram. Outros filmes, outros livros, outras epifanias acompanharam outras paixões.

Mas eu nunca descobri o porque de coisas assim, tão gratuitas como passar na rua e ouvir uma música, tocarem tão fundo no segundo exato.

Nunca descobri o nome das coisas.

Sempre soube o momento em que me apaixonei mas nunca o porque.

Sobrou o disco, ótimo, de Teca Calazans.

E fiquei com as Sete Sortes.

Vidinhas

2007-04-09T10:40:00.000-03:00

Minha mãe sempre disse que eu tenho pressa demais.

Quis nascer antes.

Poderia ter ficado mais dois meses e cumprido o tempo regulamentar, mas não! Nasci aos 7 meses, no comecinho de fevereiro, pra ver se arruinava o Carnaval...

Quis ler antes, cedo, cedo, muito cedo.

Poderia ter alongado o tempo da minha imaginação antes de surrupiar as imaginações alheias. Aos 3 e meio, a menina lia e citava, arrogância precoce!

Quis ser adulta antes, porque grande nunca fui e, desconfiei, não seria nunca com aqueles genes italianinhos paternos.

Adulteci rápido, sofrente e deprimida, porque é claro, faltavam etapas na adulteza... (Orgulhe-se, João Rosa, dos três neologismos despejados em uma única sentença!)

Agora, no esplendor de Balzac, minha diversão maior é observar crescimentos.

Paulatinos e cheios de dúvidas, como devem ser sempre.

E todas essas vidinhas que estão entrando na minha, cruzando supersônicas a minha já rápida vidinha; chegam cheias de frescor e primeiras vezes, de descobertas que sorvo, vampira (do bem, é certo, de Maurício de Sousa...), e dou à minha mãe toda a razão que as mães devem ter:

"Calma, menina, aonde você vai com tanta pressa?"

PS: Post dedicado às mocinhas e mocinhos sem pressa, companheiros de cachacinhas, literaturas, fofocas e desafinações nas ladeiras de Mariana e no pó vermelho que manchava os cachorros da Estrada Real.

Long Time No Sea (com trocadilho)

2007-03-31T23:51:00.000-03:00

Tenho bicho-carpinteiro. Na alma. Preciso viajar.

E o bicho lá. Coça, dói...

O bicho-carpinteiro do nomadismo.

Estaria na comissão de frente de Moisés, prontinha pra 40 anos de travessia.

Se eu fosse um português de 1500, provavelmente seria o primeiro voluntário pra casquinha de noz que ia atravessar o Atlântico até cair do mundo.

Colocaria purgante na comida do Neil Armstrong pra embarcar na Apollo no lugar dele.

Não há estado desse Brasilzão aonde eu não tenha pisado pelo menos uma vez. Já fui à África, às 3 Américas, à Europa. Parece muito, e me desespera saber o quanto ainda não conheço, pra quantos lugares ainda não fui.

Sempre quis conhecer todos os desertos do mundo. Dos de areia, faria ampulhetas. Dos de gelo, clepsidras. Sempre soube que os desertos sabiam mais a respeito do tempo. Deixaria os de pedra para as topadas e os de sal, para arder.

Ainda não fui à nenhum.

Um moço na Colômbia, no meio de uma praça, me disse. Esse moço xamã (como informou o amigo dele) me parou e disse que eu tinha olhos de deserto. Não me cobrou nada por isso. E eu acreditei porque sempre tive paixão por desertos e ele não sabia.

E o bicho aqui... Coçando na alma.

Roseanas

2007-03-18T05:50:00.000-03:00

O vau, o vago, o vazio.

Agora e durante a minha submersão no universo de Guimarães Rosa, me descobri ressentida.

Me ressinto de Rosa por ter me roubado o prazer de rosear; das invencionices de palavras pelo som, pelo barulho que fazem despejadas assim, no ar. Se roseio, é plágio; e pior que plágio, é maltrato, é malfeito, porque não sou Rosa e não há o que ele já não tenha inventado neste português de meu Deus.

Sou obrigada a combinar a música com seu significado, pequeno em qualquer lugar, sabia muito bem o Rosa; pequeno, mesmo nessa difícil língua alatinada que falo, essa língua impossível que, de vasta e larga, cobre todas as palavras com precisões significadoras.

Quisera eu que o vau, o vago e o vazio fossem a mesma coisa porque dançam tão bem juntos, nessa frase e no palato. Mas não. O vau é outra, o vago é uma e o vazio é vazio mesmo.

Me arrisco, ali e ali, às vezes, num deslembramento, num reprecisar, mas é só. Ficam assim, soltinhas no meio de um conto, misturadas às palavras catalogadas, e passam sem me comprometer com o crime. Mas grande, imenso, de outro dicionário, um que não existe; não pode.

Posso ler o Rosa. A vida toda, até, que não acaba. Posso rezar um pouquinho, genuflexar, para que as minhas solitárias roseanas bastardas passem assim-assim, só adoçando as irmãs palavras legítimas. E posso esperar que João, o homem, o Rosa, esteja lá na sua sesmaria de céu, todo se rindo e dizendo, encantado: "Viver é um descuido prosseguido!"

E mais o é escrever.

Estado de espírito

2007-03-17T03:05:00.000-03:00

"Oh yeah, I'm fine,
Everything's just wonderful,
I'm having the time of my life."

Sou eu, assim, fora de contexto, mas feliz, feliz que não se acaba! O coraçãozinho começou a se mostrar, tá batendo, forte, forte! Cadê as palavras, gente, nessa hora? Tem não, tem não! Tomara que esse post não "jinx" nada (blogfriend que não fala inglês, dictionary online!), I'm having the time of my life!

A hora e a vez de Augusto Matraga

2007-03-15T09:20:00.000-03:00

É isso aí, crianças! Saiu mesmo! Sintam-se convidados!

Abaixo a Mamãelândia! ou um Libelo contra a maternidade compulsória

2007-02-26T03:09:00.000-03:00

Por favor, não me levem a mal.

Adoro crianças. Meus amigos com filhos estão aí pra provar.

Adoro o Ian (que agora nem é mais criança, mas que vi crescer...), adoro a Lara. O Gabriel, a Cecília, a Sílvia e a Juliana. O André Luiz. Adoro o Lucca e o Rodrigão. O Jonas e o Giovanni. Adoro o Leonardo, que se auto-nomeia Leodado, que foi meu parceiro de dança mais constante no casamento da tia dele e que acha que eu sou a melhor "levadora" de crianças pra fazer xixi porque eu deixo fazer bagunça na hora de lavar as mãos.

Mais do que isso: as crianças também me adoram; outra coisa pra qual existe ampla comprovação. Mesmo as mais difíceis, em algum momento, descobrem essa tia bacana e tatuada, o que a torna mais bacana ainda... E nenhuma, absolutamente nenhuma delas, me chama de tia!

Então, o porque deste título, deste post?

Eu explico: apesar de adorar crianças; adoro as dos outros, que têm prazo de validade.
Na hora que eu vou sair pra beber chopp, volta pra mãe. Na hora de assistir aquele filme besta na TV, tchau, tá na hora de ir pra casa. Na hora de fazer todas as coisas que adultos fazem quando bem entendem, toma que o filho é seu.

Compreendam, não sou um monstro. Tomo conta, troco fralda, bato papo, jogo videogame, brinco de carrinho, dou comida, conto piada ( o Gabriel achava que eu era a melhor contadora de piada que ele conhecia...). Mas não embolem o meio de campo, não são meus filhos. Não vou educá-los. Não vou dar bronca. Só vou fazer coisas que tia legal faz e acabou.

E não terei filhos.

Chegamos ao ponto. Tenho uma teoria a respeito. Um ideal, talvez. Acho que quando queremos ter um filho, o queremos com alguém. Amamos tanto uma pessoa que nada mais nos resta a não ser se fundir a ela da maneira mais radical e indissolúvel: tendo um filho (incluo aqui os adotados).
Não consigo conceber a idéia de simplesmente ter um filho porque eu quero. Ou porque já passei dos trinta. Ou porque... ah!... porque sou mulher...

Ser mulher não faz de mim uma reprodutora. Ser mulher também não gera em mim instintos automáticos de maternidade. Meu relógio biológico não está tocando como um despertador.

Estou de saco cheio dessa coisa chata que muita, mas muitíssima gente mesmo, tem vindo me perguntar que é quando terei filhos. Não se quero; mas quando!

Aí vai a resposta: nunca! OK? Conversamos?

Mais do que essa cobrança irracional da perpetuação orientada pelo gênero, ultimamente também sofro uma pressão orientada pela sexualidade.

Não sei, parece que é moda agora, todas as lésbicas têm obrigação de engravidar. Reafirmação da feminilidade? Aceitação social? Mãe, sou gay mas vou te dar um neto? Hum...

Notem bem, não sou contra a maternidade em geral ; sou contra a MINHA maternidade.

Coisas passam pela minha cabeça... Minha vida controlada pelo horário de uma criança. A hora de mamar. A hora de dormir. De dar banho. De ir pra escola. As viagens que não poderei fazer. As saídas com os amigos que adiarei. As trepadas no meio da sala que não terei. Não... não é pra mim!

E antes que pichem "EGOÍSTA" na parede do meu blog, lembro aos amigos que estarei sempre disponível para tomar conta dos pequenos para que vocês possam eventualmente fazer tudo isso de que eu não abrirei mão.

E depois volta cada um pra sua casa.

Pra tudo se acabar na quarta feira...

2007-02-20T23:56:00.000-03:00

Detesto carnaval. Mesmo. Com raiva.

Eu não era assim...

Já fui associada da Banda de Ipanema, vejam só!

Mas de uns anos pra cá, tudo me irrita.

Pit boys ameaçando. Overacting das bichinhas. Invasão do funk. Mijo na rua. Sexo na rua. Sapucaí pra inglês ver. Sapucaí com chiqueirinho VIP. Bandido tirando onda de celebridade. Samba reloaded. Falta de opção. Festa eletrônica a 140 reais. Trânsito caótico. Abadá. Polícia descendo a porrada. Tudo fechado. Um país que só funciona depois do carnaval.

Fico em casa, pedindo baixinho, pra que a quarta-feira chegue logo...

Vou requerer cidadania sueca. Por uma semana. Só durante o carnaval.

Quando o país acordar, vocês me chamam.

PS: Só um pensamento... O assassinato de João Hélio perdeu seu espaço no jornal pra "tragédia" da Beth Carvalho e a diretoria da Mangueira. Só um pensamentozinho...

Da vida e sua inexorável fugacidade(ou Réquiem para uma surpreendente jovem de 26 anos que se foi cedo; cedo demais)

2007-02-11T21:52:00.000-03:00

Essa semana, na madrugada do dia 5 de fevereiro, minha prima Raquel faleceu, aos 26 anos, de enfarte do miocárdio.

Tudo surpreende: a idade, a fatalidade, a rapidez.

Mas o mais surpreendente foi o que se seguiu.

Minha tia, mãe dela, passou a semana descobrindo um outro lado de sua filha. Todos os dias, vindos dos lugares mais improváveis, telefonemas a informam da infinita bondade dessa moça Raquel.

Ajuda financeira, moral, espiritual, que ela provinha a todos que a procuravam, necessitados.

Um tio que precisou de aulas de matemática. Uma mulher que tinha problemas com o banco.

Outras, muitas coisas; sem que ninguém soubesse.

Uma disponibilidade genuína de ajudar, de se fazer presente nos momentos mais importantes.

A última vez que nos vimos, ela se ofereceu para atravessar a cidade e ir buscar a nossa avó, na Zona Leste, para que ela pudesse assistir à estréia do Surto em São Paulo. Numa sexta-feira. Às 7 da noite. Trazendo o mesmo sorriso meigo e doce com o qual me presenteou após o espetáculo.

Coisas pequenas, coisas grandes. Para tudo.

Nos fará grande, imensa falta. Já faz.

Fica em nós um vazio desmedido; uma dor por sua partida.

Resta para nós, o bálsamo impressionante de sua existência; o seu legado.

Manhã de Aniversário

2007-02-04T10:53:00.000-03:00

(Post ainda imerso em todo o álcool consumido ontem. E garanto que não foi pouco.)

Bom dia pra mim! Quer dizer, ainda é um bom dia, porque a bebedeira ainda está aqui e a ressaca ainda não chegou. Mas chegará, fatal como um aniversário...

Envelheço.

Não só nos cabelos brancos, que de 2 ou 3 anos pra cá, resolveram aparecer bem na frente, ostensivos.
Não só nos músculos que têm que passar pelos aparelhos duas vezes mais para despontarem.
Não só no cansaço que me acomete às 4 da manhã, quando antes só chegaria às 4 da tarde.

Fatal.

Completo 33 anos muito lúcidos. Mais lúcidos do que eu realmente gostaria, muitas vezes.

Em poucas horas, estarei me crucificando nessa manhã de domingo; fatal; de aniversário. Pelas besteiras faladas ontem, pelos abraços mal-dados, pela pouca atenção dedicada a tantas pessoas que conheço.

Estarei moralmente crucificada, repetindo um ritual tradicional dos que completam 33, bêbados.

PS: Aos amigos preocupados, a imagem é só uma piadinha de humor negro. O estado de espírito é outro. Ou será, quando estiver sóbria...

Agora tem rádio!

2007-01-27T19:10:00.000-03:00

O Sete Sortes agora tem um podcast associado. É fácil, todo mundo pode ouvir. O link:

http://www.switchpod.com/cats.php?a=7447

Depois deixe o seu comment.

Pequenas coisas que deveríamos saber...

2007-01-26T23:06:00.000-03:00

Eu sempre quis escrever sobre homens bons. Pessoas simples e boas, porque é assim que as pessoas são.

Como contar ao mundo uma história banal, ordinária mesmo, e ressaltar a bondade genuína que é feita a cada minuto, a cada segundo?

Como mostrar ao mundo que a bondade é pra ser banal, e não pra se destacar, como se fôssemos todos Raskolnikov e destruir fosse nossa sina?

A despeito de nossas minúsculas mesquinharias e vilanias diárias, somos bons. Em essência.

Coisas bobas, que fazemos no automático, como “Obrigado”, “Pode passar”; coisas grandes, que fazemos pensadas; ou tão impulsivamente porque não nos cabem mais, “Eu te amo”, “Quer morar comigo?”, “Não se preocupe, eu estou aqui”; mudam vidas, mudam vidas inteiras, gerações subsequentes.

Salvamos vidas ao sorrir a um desconhecido pela janela do ônibus, ao devolver uma bola que saiu do campo de pelada, ao avisar que alguma coisa caiu do bolso de alguém.

Somos heróis em nossa banalidade, porque nos reconectamos aos nossos iguais; os outros humanos; em cada gesto que sequer consideramos mais que nosso, em cada olhar cruzado ao acaso, em todo o espaço que dividimos.

Devíamos saber disso. Todo o tempo.

Como querer Caetanear...

2007-01-23T10:51:00.000-03:00

Como sabem os mais íntimos, estou envolvida, há cerca de 3 anos, em um projeto que adapta um conto de Guimarães Rosa para o teatro. O convite veio de um grande amigo e parceiro, músico, idealizador do trabalho, e que não tem seu nome citado aqui, porque não sei se ele gostaria. Anyway... Como desde Novembro passado, as coisas se desenrolaram assustadoramente rápidas no sentido de concretizar o, antes, projeto, ontem foi nosso primeiro ensaio.
Não vou nem começar a descrever como este primeiro ensaio me deixou otimista em relação ao que vem por aí. Por incrível que pareça, não tenho as palavras pra isso...

Mas algo me deixou imensamente tensa e maravilhada neste processo.

Estou experimentando coisas novas, entre elas, letrar músicas. Isso já tinha sido ensaiado há alguns (muitos) anos com Clarice Assad (amiga amada, com apartamento vitalício no meu coração, e uma pianista, cantora e compositora impressionante, de nível histórico!!! www.clariceassad.com), e no espetáculo Patativa do Assaré, cuja dramaturgia tive o prazer (e alguma dor...) de assinar.
Escrever nunca foi difícil pra mim, não porque seja um gênio, mas porque realmente não tenho apego ao que escrevo. Se for ruim, é lixo mesmo, sem misericórdia! E suporto bem críticas negativas, pelo mesmo motivo: desapego.

Desde que comecei a compor letras, tudo mudou.

As letras das músicas são o meu inferno. Nunca, repito, nunca, em toda a minha vida, tinha ficado travada durante (embasbaquem-se!) 3 horas por causa de UMA palavra! Pois fiquei, no domingo último...

E ontem... Ah, ontem! Eu queria que todos amassem o que eu tinha feito, quase tive um enfarte ao mostrar a primeira letra! E a minha cabeça rodava, já pensando em como justificar aquela bosta, se fosse uma bosta...

Ok, não foi. Dei sorte. Fiuuu...

Este foi o inferno. E são 18 músicas! Se eu não morrer até a estréia, lá no fundo, bem no íntimo, me sentirei um Caetano...

A maravilha foi ver uma música ir acontecendo.

No princípio eram as trevas, uma melodia linda e uma letrinha assim-assim... De repente, entra um piano, vozes, um violão, uma percussão, um primeiro arranjo e... TÁ-DÁ!!! Surge uma música de verdade! Juro pra vocês, me dei tapinhas nas costas! Internamente, é claro...

E depois fiquei humilde de novo...

UPDATE!!! Como eu acabei de ser autorizada, o nome do CARA (assim, maiúsculo mesmo!) que me fez esse convite tão fantástico é Alexandre Elias. Guardem!

Aforismos

2007-01-22T14:49:00.000-03:00

1. Viver é muito perigoso.
2. Toda saudade é uma espécie de velhice.
3. Deus existe mesmo quando não há. Mas o demônio não precisa de existir para haver.
4. Viver é um descuido prosseguido.
5. Vingar, digo ao senhor: é lamber, frio, o que o outro cozinhou quente demais.
6. Sertão é o sozinho.
7. Para as coisas que há de pior , a gente não alcança fechar as portas.
8. Vivendo, se aprende; mas o que se aprende, mais, é só a fazer outras maiores perguntas.
9. Amor só mente para dizer maior verdade.
10. Deus, se vier, que venha armado.

(João Guimarães Rosa)

Olha só....

2007-01-19T06:03:00.000-03:00

O último post ficou por duas "IA":

teimosia: uma amiga que amo muito pediu pra que eu tirasse. Não tirei. De teimosia.

poesia: vamos combinar que tá liiiindo...

Tenho dito.

Rasgome II

2007-01-11T01:59:00.000-03:00

Rasgome, assim sem hífen.
Porque sou boba, naif, ainda não sei lidar com as coisas que me tocam o coração e que não deveriam.
Porque me divido entre os meus amores, e porque amo muito, grande mesmo, infinito.
Porque realmente me sinto aos pedaços, porque me arrasto para me juntar.
Porque qualquer migalha me encanta.
Porque sonho longe daqui.
Porque não cresço, Peter Pan, parada, travada.
Porque ainda tenho anos, supostos anos, pra viver.
Rasgo-me, de verdade, arrebento-me, day-by-day.

Ao Deus dará

2007-01-09T11:39:00.000-03:00

O ano de 2006 teve particularidades que eu espero que não se repitam NUNCA MAIS na minha vida; portanto, resolvi começar um 2007 diferente...

Passei a meia-noite sozinha: não teve praia, fogos, show da virada, abraço de feliz ano novo; era só eu, a Babaloo (um poodle que minha tia tem há 14 anos) e um filminho ruinzinho na HBO. Já valeu, e muito! Começo um ano com expectativas zeradas.

Sem promessas de ano novo: não me comprometi com absolutamente nada em 2007; nem dieta, nem dinheiro, nem amor. Começo um ano sem stress, cobrança ou culpa. E com 3 quilos a menos, que é sinal de que funciona mesmo!

AA: um dia de cada vez. Meu longo prazo é a semana que vem, depois disso só existe o mistério insondável das linhas tortas de Deus. Começo um ano saboreando cada pedacinho.

Como faço 33 anos em fevereiro (que é uma certeza, até prova em contrário...), não tem jeito: ou vai ou crucifica de vez!

A ver quien lleva la batuta...

2006-12-14T18:16:00.000-03:00

Foi-se Augusto Pinochet. E foi tarde, muito tarde. Passou 91 anos empesteando o mundo com sua desumanidade, com sua crueldade assemelhada a de Hitler, Idi Amim, Stálin, Ceaucescu, e tantos outros a quem evitamos chamar "homem" para que não nos rebaixemos.

Pinochet foi uma presença na minha infância.
Dois casais de grandes amigos dos meus pais, e seus filhos, aqui exilados, faziam a alegria de nossos fins de semana. Na casa deles ouvíamos Raíces de América, Mercedes Sosa. Na nossa, Elis Regina, cantando em espanhol, num gravador de rolo que era o xodó da minha mãe. Eu achava estranho que falassem uma língua diferente. Com eles aprendi minha primeira palavra em castelhano: "panza". E achei que espanhol não tinha nada de mais...

Um deles, um artista plástico brilhante, sua esposa, seus três filhos. Um dos quadros mais bonitos que tínhamos em casa foi pintado por ele, em vidro, ao invés de tela. Os meninos eram hemofílicos. E minha mãe me disse que apesar do gene da hemofilia ser materno, a mãe não tinha essa doença.

O outro, colega de trabalho do meu pai; sua esposa, uma senhora bem pequenina a quem amo e admiro profundamente até hoje. Ele, filho de um espanhol franquista. Ela, comunista de carteirinha. Se apaixonaram e se casaram nos ferozes anos 70 de nossa latinoamérica. Ela sobreviveu ao Estádio Nacional. Ele era funcionário da IBM e conseguiu transferir-se para o Brasil, enquanto seu país mergulhava numa noite tão escura quanto a nossa. Tinham dois filhos.

Loucos anos 70... Meu pai só descobriu a gravidade da tortura no Brasil quando estava em Palo Alto, Califórnia, numa missa de domingo que D. Hélder Câmara celebrou na capela da Universidade de Stanford. Ao final da missa, uma pessoa se levantou e pediu aos fiéis que mandassem cartas aos seus congressistas em favor dos desaparecidos e assassinados pela ditadura brasileira.
Nossos carrascos deram todo o suporte logístico, político e educacional para seus pares chilenos. Financiados pela CIA, ensinaram aos hermanos como se esmagam a pele, os ossos e o espírito de todo um povo.

O menino mais novo do pintor morreu por complicações advindas da hemofilia. Voltaram pro Chile com o término da ditadura.
O ex-colega de trabalho do meu pai não aguentou a pressão da vida, do mundo, sabe-se lá, matou-se com um tiro, em São Paulo.
Seu filho mais velho, meu primeiro amor, responsável por minha eterna paixão por Elvis Presley, com sua imitação perfeita do Rei adolescente; faleceu em um acidente de carro, há alguns anos.
Já separada do segundo marido, sua mãe tinha também tinha voltado ao Chile, depois de uma longa temporada nos Estados Unidos.

Todas as tragédias que seguiram o exílio, não têm relação direta com Pinochet e sua horda. Mas paira uma dúvida. Não teria sido diferente sem ele? O mundo, a ordem do mundo, não teria sido diferente?

O maior vilão de todos os tempos ainda é para mim, a cobra do jardim em "Sandra na terra do antes" de Fausto Wolff, que li pela primeira vez aos sete anos; e que carrega o nome de Adolf Stálin Rockefeller Pinochet.

O único que ainda me incomoda é o fato de Augusto Pinochet ter morrido placidamente, beneficiado por um enfarto, sem muita dor, e sem ter encarado suas vítimas, sem ter que desculpar-se pela atrocidade indesculpável que foi sua existência.

Aos chilenos, irmana-se o mundo; Diabo, não aceitamos devolução.

Então é Natal!

2006-12-12T12:39:00.000-03:00

Acabei de chegar deste lugar horrivel! Hehehe...

Rasgome...

2006-12-12T12:34:00.000-03:00

Assim, sem hífen, de uma vez.

Eu vou, eu vou, pra casa agora eu vou! Lárálárá...

2006-12-05T10:18:00.000-03:00

OK, vamos falar de cinema e ufanismo... Recebi uma tonelada de e-mails promovendo um boicote ao filme Turistas. É um filme bobo de terror (e não o são todos?), com uma história boba sobre turistas que são drogados em suas caipirinhas, sequestrados, levados de Guaratiba pra Amazônia sem escalas, têm seus orgãos roubados e ainda por cima são torturados.

Grande storyline.

Jura, gente, que é pra tanto?

Estamos acostumados a contar com a cabeça de bagre dos gringos, especialmente norte-americanos, porque, afinal de contas, somos os tais, os espertos, os malandros. E sim, uma boa parte deles, os gringos, especialmente norte-americanos, tem cabeça de bagre.

Porém, nós que não, pensemos juntos.

Boicote ao filme:

Apóio, concordo! Um grande motivo para se boicotar um filme é ele ser RUIM; o que, pelo trailer, sinceramente acredito que este seja.

Impacto no turismo:

O que o arrastão, o PCC, o Comando Vermelho, a Polícia Militar, os taxistas não conseguiram, o filme "Turistas", estrelado por whoever, vai? A-hã...

Comitê de Burrice Internacional:

Quem vai ao cinema ver filmeco B de terror? Quem acredita nessas baboseiras? O white trash americano, que nunca saiu de Loco Hills, New Mexico? Esse é o turista que vai cancelar sua viagem de família por 3 semanas no Rio, pela qual ele pagou 6 mil dólares? O italiano que vem pegar mulher em Copacabana? O universitário alemão fazendo sua viagem pela América do Sul depois de ter trabalhado um ano como caixa do metrô pra juntar dinheiro? DUVI-DE-O-DÓ!

Propaganda negativa:

Realmente, divulgar esta mentira absurda... Não existe essa de "boa noite, cinderela" na bebida (informe da Polícia Civil do Ceará, 26 de janeiro de 2006, http://www.policiacivil.ce.gov.br/noticias.asp?str_CodNoticia=23); nem sequestro de turistas (Jornal O Globo, 17 de agosto de 2006, http://oglobo.globo.com/rio/mat/2006/08/17/285308405.asp).
A pior propaganda é a existência da violência urbana, não a divulgação dela. Cuidado, amigos, não sejamos hipócritas.

Lenda urbana, macacos e Homer Simpson:

Roubo de orgãos é lenda urbana em todas as metrópoles do mundo. Pode até acontecer, mas ninguém nunca viu. Macacos, cobras e floresta amazônica dobrando a esquina da Vieira Souto, pobres dickheads americanos, que pensam que o Iraque fica na Europa e tem armas de destruição em massa. E Homer... Homer Simpson faz tudo isso muito melhor! (http://www.snpp.com/episodeguide/season13.html Blame it On Lisa (DABF10 / SI-1310)).

Esqueçam "Turistas", descansem suas cabeças e vão assistir Penélope Cruz, estonteante, em "Volver" (http://www.clubcultura.com/clubcine/clubcineastas/almodovar/volverlapelicula/index.html).

Pulp Fiction Evelyn

2006-12-01T16:17:00.000-03:00

Como os amigos próximos já sabem e os blogfriends podem vir a descobrir, Evelyn também é ficção. Portanto, aí vai o link; aproveitem, porque acaba!

www.recantodasletras.com.br/autor_textos.php?id=9902

Comentário único em protesto

2006-11-21T22:50:00.000-03:00

Não tem a menor graça.

Santo Domingo: onde o Rio é mais baiano...

2006-11-18T08:57:00.000-03:00

Cheguei sexta-feira de Santo Domingo, República Dominicana. Fui ao Festival Internacional de Teatro, como touring technician de Denise Stoklos (coisa que, enquanto houver palco, farei sempre, com muita honra).

Santo Domingo é a primeira cidade das Américas, o primeiro lugar onde Colombo aportou. E sobrevoando o lugar, imaginei que seu primeiro pensamento deve ter sido "Daqui não saio, daqui ninguém me tira!"

Tanto que deixou um filho por lá, Don Diego, cuja estátua tão imponente como a do pai, está na Fortaleza Ozama. Quase tudo lá se relaciona à Colón (que é como os hermanos chamam Cristovão Colombo). Seus restos mortais, ou parte deles, estão no Faro a Colón. A primeira casa da Dinda se chama Alcázar de Colón, fica na Plaza España; porque nosso amigo apesar de genovês, foi pro Caribe a soldo de Isabel de Castela em 1492.

O mar é de uma cor impressionante. Não há fotografia possível, nada faz jus. A zona colonial, toda em pedra de 500 anos, é inesquecível. Mas o que faz de Santo Domingo um dos lugares mais especiais do mundo, são as pessoas.

Pegue o melhor do carioca: o bom humor, a simpatia, a solicitude, a malandragem benigna (porque há a outra...). Agora misture ao melhor do baiano: a malemolência, a sensualidade, a malícia. Acrescente rum. Aí está, você tem um dominicano.

Todos, mi equipo da sala Manuel Rueda, na Bellas Artes, os motoristas dos coches; desde os recepcionistas do hotel até a representante consular que nos acompanhou, deixaram marcas no coração e deixarão muitas, mas muitas saudades mesmo.

Saludos, amigos.

PS:As fotos, de cima pra baixo: fortaleza Ozama, plaza España, avenida da orla.

i - NÃO - Pod

2006-11-12T11:46:00.000-03:00

Troque seu pulmão por um iPod nano. Ou por cds. Ou dvds. Compre Lucky Strike da Souza Cruz ( o que é uma contradição em si, cigarro chamado lucky), quanto mais você fumar, mais chances.

Eu não sei exatamente o que passa na cabeça das pessoas que elaboraram essa campanha tão criativa. E antes que me acusem de xiita antitabaco, fui fumante por 16 anos (da concorrente Philip Morris, Marlborão vermelho) e morro de saudades.

Entretanto, parar de fumar foi uma das coisas mais difíceis que já fiz na vida. Se não, A mais difícil. E não desejo esse processo pra ninguém!

Após 16 anos da ingestão diária de 20 cigarros, meu corpo desaprendeu a funcionar sem eles. Meu intestino, meu fluxo menstrual, até minhas alergias, estavam condicionados à nicotina. Sem falar na dependência psicológica! Quando se para de fumar, se perde um amigo, um companheiro das horas difíceis, das fáceis, da solidão, de depois do sexo, de depois da refeição, do frio da madrugada, da mesa do bar, da frente do computador.

Fiquei um ano sem beber chopp, por que associava ao maldito. E eu adoro chopp!!! A minha tendência à insônia foi acentuada, fiquei tão ansiosa que engordei 10 (pasmem!) kilos!

Uma nuvem de mal-humor constante pairava sobre a minha cabeça. Tenho pavor de remédio psiquiátrico e tive que tomar Ziban! (exceção aberta e recente à fluoxetina e meu amigo Prozac, que anda salvando algumas vidas por aí...)

E isso não dura só um ou dois meses. Às vezes, mais de um ano.

Depois de tudo isso, alguns blogfriends devem estar gritando: "Volta a fumar, porra!"; mas antes de qualquer manifestação via comment, as vantagens:

- respiro (garanto que é a maior delas!);

- corro, meu record é de 10 km, coisa que não fazia nem antes de começar a fumar;

- consigo perceber a diferença entre vinhos, o que é um charme e ajuda à beça a fazer uma gracinha na hora da conquista;

- sou dona do meu tempo e do meu espaço, não tenho que parar a vida pra procurar um lugar pra fumar;

- economia de shampoo, meu cabelo mantém o cheirinho Johnson por até dois dias;

- esqueci o gosto de maçaneta peculiar às manhãs ainda fumantes;

- meu intestino, embora ainda teimoso nas viagens, aprendeu a andar sozinho;

- descobri que a melhor coisa depois do sexo, é mais sexo, até porque sobra folêgo;

- os cinzeiros viraram peças de decoração, o que confirma o meu bom gosto, já que não conto com nenhum da "Churrascaria Boi Lambão" entre eles;

- já disse que respiro?

Ah, e pra terminar: com o dinheiro que poupei parando de fumar, comprei um iPod de 30 GB, que tem pelo menos 30 vezes mais capacidade de armazenamento que o nano e não tive que dar nenhum orgão vital em troca.

PS: Amigos fumantes, se não der pra parar ainda, pelo menos demonstrem sua indignação mandando e-mails de protesto pra Souza Cruz. Sei lá, fumem de palha, comprem cigarro pirata, ameacem mudar de marca!

"On, on I go!--(open doors of time! open hospital doors!)"

2006-11-06T00:43:00.000-03:00

Muitas coisas, concomitantes e enlouquecedoras.

Estou escrevendo de novo. Profissionalmente. Uma ópera, com patrocínio e obrigações legais.

Estou trepando de novo. Desapegadamente. Umas pessoas, sem laços, dormir junto ou dia seguinte.

Estou crescendo de novo. Emocionalmente. Uma pessoinha, com importância gigante e uma das melhores amizades do mundo pra me oferecer.

Estou sofrendo de novo. Desarrazoadamente. Uma dor besta, egoísta, misturada aos meus melhores e mais sinceros votos de felicidade.

Urge encontrar o que eu quero, mas ainda não sei bem o que é. Urge encontrar o que eu sei, mas está perdido por aí. Urge me consumir e me acabar numa paixão, qualquer uma, pessoa, coisa. Urge encontrar um caminho, um lugar, um fazer.

Coisas, muitas coisas, acontecendo. E eu, ainda cheia de urgências, sem gaveta, armário ou caixa de sapatos pra guardá-las.

Eu, acontecendo em mim, várias vezes, urgente.

PS: O título é de um poema de Walt Whitman, Captain, my Captain, poeta amado, trem descarrilhado, barco à deriva como eu, e um maravilhoso chutador de portas.

Sic Transit Gloria Mundi

2006-10-09T04:05:00.000-03:00

Estou em um novo projeto. De teatro. De vida. Sic transit gloria mundi. A glória do mundo é passageira. And sooooo is my life. Ao menos a profissional. Quatro horas da manhã de segunda feira, 9 de outubro de 2006. Muitas cervejas. Vá lá, algumas cervejas. OK, cerveja o suficiente. Vi ontem o que os belgas estão fazendo nos seus teatros. Hoje vi o que os ingleses estão fazendo nos seus teatros. Vejo o que brasileiros não fazem, não querem fazer e têm raiva de quem faz. E mais uma vez tristeza, porque não confio mais no meu país, não confio mais na minha pátria.

PS: Essa foto aí em cima é do espetáculo "Isabella´s Room" do diretor belga Jan Lawers e sua Needcompany.

Encaixotando ShoeMate

2006-09-11T11:07:00.000-03:00

Fui à locadora ontem, em mais uma vã tentativa de alugar "O pla

Fui à locadora ontem, em mais uma vã tentativa de alugar "O plano perfeito" do Spike Lee; obviamente, nenhuma das 24 cópias estava disponível. Aluguei "Desejos Proibidos" no lugar, um filme que faz a minha militância se contorcer, por vários aspectos!

O título original desse filme é "If these walls could talk 2" (algo como "se essas paredes falassem"...). Isso porque a idéia central do filme produzido pela HBO (e do primeiro, que tratava do direito ao aborto) é que três histórias com a mesma temática (neste caso, o lesbianismo) se desenvolvam em épocas diferentes na mesma casa. Mas foi traduzido como "Desejos Proibidos"!!!!!!!!!!!!!!!!! Meu Deus, em 2000!!!!!!!

A primeira história se passa em 1961 e é protagonizada pela maravilhosa Vanessa Redgrave. Mesmo o elenco coadjuvante do filme arrasa: Paul Giamatti, Elizabeth Perkins... OK, duas velhinhas moram juntas há 30 anos, uma delas tem um derrame e o mundo todo trata a metade restante do casal como NADA. Sem direito à visitas no hospital, à informação do falecimento, à preparação do funeral, à casa comprada com a companheira. Em 2006, ainda estamos lutando na câmara dos deputados por um registro de união civil. Vamos combinar, mensalão pode; casamento, não.

A última se passa em 2000. O casal Sharon Stone, gostosíssima, e a same old Ellen DeGeneres, quer ter um filho. Amigos gays, esperma pela Internet, banco criogênico. Tentam de tudo. Afinal de contas, mesmo lésbicas, as mulheres tem a obrigação da perpetuação... Principalmente pra Hollywood. Hello, nem todo mundo quer ter filho! Nem mesmo pra se encaixar no estereótipo socialmente aceitável da família alternativa. We´re queer, we´re here, deal with it, com ou sem filho, condomínio, leite de soja, tailleur Stella McCartney ou power yoga!

A segunda história é a minha preferida, trata de uma questão mais interna, quando os discriminados discriminam. Foi a que mais me interessou como tema de discussão (as outras duas questões, pra mim, estão encerradas: temos direito e acabou! Pago impostos como todo mundo, não admito ser tratada como cidadã de segunda classe). O ano é 1972, auge do movimento feminista nos USA. Quatro jovens militantes são expulsas do grupo de mulheres da faculdade por serem lésbicas. Ficam putas da cara e resolvem ir à um bar Butch-Femme de beira de estrada. (Não vou explicar o que é butch-femme; blogfriends, pesquisai!). Ao se deparar com mulheres de terno e gravata, capanga e cinto personal, as quatro só conseguem perceber as diferenças entre elas e as freqüentadoras do bar. Tudo piora quando uma das mocinhas se envolve com uma butch engravatada. Quem tem mais intimidade com o mundinho gay, sabe que existem categorias nas quais somos divididas (vou falar só de mulheres, ok?): dykes, butches, femmes, tomboys, boishes, lesbian chic. Essa divisão nos torna mais palatáveis socialmente, os estereótipos são a vaselina da engrenagem social; sei onde está a minha turma, sei onde está o inimigo. As coisas ficam realmente confusas quando tudo se mistura e a tendência a discriminar, peculiar a todos os habitantes do planetinha azul, se acentua.

Particularmente, me vejo como tomboy, graças à uma cara eterna de moleca, com direito a bochechas rosadas e tudo! Mas existem os dias em que acordo dyke, exibo minhas tattoos, olho pras bundas. E existem os dias em que choro por não ter 5 kg a menos pra caber naquele vestido preto lindo que combina com o meu salto preto lindo que combina com a minha bolsa preta linda. E mais do que isso, modelos são lindas; mulher brasileira, linda, com bundão, peitão; ratinha de praia, linda; mas o que me atrai de verdade são tomboys exatamente como eu. Em certos dias.

PS: Blogfriends, desculpas pela desatualização, andei viajando. Mas já tô de volta!

Re-DaVinci

2006-08-23T17:38:00.000-03:00

Hoje foi um dia desperdiçado. Com música, com quadrinhos, com gamão no computador, com nostalgia. Desculpem-me os blogfriends que aguardam por política e reclamação, mas às vezes fico pessoal. Até tentei esboçar uma cara pra esse blog (no plano conceitual, apenas), mas me encaixo em muitas categorias. Poderia escrever um blog "Sex and the City" com os meus trinta e poucos; um "Manual Lésbico de Sobrevivência"; um "Solteiro no Rio de Janeiro"; um "Às armas, companheiros!"; sei lá, tanta coisa, que resolvi escrever sobre tudo ao mesmo tempo. Sou uma mulher da Renascença, afinal, por que me restringir a apenas um assunto?

Um post novo toda quarta-feira...

2006-08-23T00:16:00.000-03:00

Para que ninguém tenha que entrar no meu blog todos os dias (chega, já temos compromissos demais!), decidi que vou postar uma novidade toda as quartas-feiras...

PS: Talvez eu esteja forçando um pouco a barra, mas, por favor, riam se entenderam a piada!

For the friends abroad

2006-08-19T15:03:00.000-03:00

Dearest,

There´s an english version of this blog:

www.sevenfates.blogspot.com

Luv

País do Futuro

2006-08-18T10:32:00.000-03:00

Além do Master na Cultura Inglesa, estou fazendo um curso preparatório para o CAE (Certificate of Advanced English da Universidade de Cambridge), que é um nível acima do FCE, certificado de Cambridge que tirei recentemente. Um dos motivos pelos quais passei tão bem no FCE, foi a minha excelente professora. Como profissional, é uma das pessoas mais inteligentes e interessantes que tive o prazer de conhecer. E ontem, fiquei sabendo que ela e o marido pretendem morar em outro país.

Por diversos motivos que desconheço, mas por alguns com os quais tenho profunda intimidade: a carência enorme de recursos para quem deseja estudar, a falta de identificação com o ambiente de trabalho, a acomodação e estagnação dos colegas, os critérios que diminuem o mérito e premiam o lobby.

Os mesmos que me fizeram, e ainda fazem, abandonar o barco. Triste.

Nota

2006-08-16T13:45:00.000-03:00

O conceito que rege este blog é: DEMOCRACIA.
Todos os comments serão aceitos, à exceção dos que contenham preconceito, racismo, incitação à violência ou crime, ou pedofilia.
Podem discordar à vontade, mesmo usando palavrões, desde que estes venham acompanhados de argumentos.
Obrigada, Maluquinho, pelo comment, já foi publicado.

Diariamente

2006-08-16T10:42:00.000-03:00

"Em 1973, o relatório da Comissão Knapp revelou a existência de uma epidemia de corrupção no Departamento de Polícia. Como resultado, policiais uniformizados foram afastados do combate ao tráfico de drogas. Operações policiais foram transferidas para esquadrões especializados, os quais poderiam ser monitorados mais facilmente para evitar corrupção. Entre 1973 e 1983, os mercados de drogas eram operados de maneira relativamente aberta, com pouca interferência da polícia. Índices de criminalidade aumentavam regularmente. Existia o sentimento de que a polícia tinha pouco a fazer a respeito, o que era causado por patologias sociais básicas que eles não tinham poder de mudar.
Esta tendência resultou de residentes estarem tirando proveito da convergência do desenvolvimento na política econômica da cidade de Nova Iorque, incluindo mínimo policiamento em muitas áreas e corte na provisão de serviços básicos... Um vácuo foi criado na administração, o qual foi preenchido pelas organizações de distribuição de drogas... Os anos 70, na cidade de Nova Iorque, foram caracterizados pelo sentimento geral de que os problemas urbanos – especialmente crimes – estavam além das possibilidades do governo de solucioná-los..."

Alguma semelhança?

Ok, não somos NY; mas bottom line é que as coisas se resolveram, com políticas mais duras , sim, mas sobretudo, com o envolvimento da sociedade civil.

Vias democráticas demandam muito tempo; nós, brasileiros, tendemos a ser mais imediatistas. Talvez tenhamos um tanto mais de urgência, por todo o tempo em que nos falta tudo.

Mas medidas reais, sólidas, só a longo prazo.

O que podemos fazer agora?

Deixar de dar a "caixinha" pro guarda e aceitar, como adultos e cidadãos responsáveis, as consequências de termos ultrapassado o sinal vermelho, ou o limite de velocidade. Denunciar a corrupção do síndico do prédio, do fiscal de impostos, do cara que veio cortar a luz. Não furar fila. Não dar carteirada. Atravessar na faixa. Pagar nossos impostos abusivos para que não nos peguem com as calças na mão. Reclamar uma, duas, mil vezes, alto e em público dos maus tratos na fila do banco, no ônibus, nas repartições. Ceder nossos assentos no trasporte público a quem realmente precisa deles. Lançar uma campanha de combate diário à corrupção, à NOSSA corrupção cotidiana. Perceber que não temos modelos de comportamento em nossos governantes e SER o modelo.

Parar de agir como uma nação de adolescentes e nos levar muito, mas muito mais a sério.

PS: Esse excerto acima é de um artigo muito interessante sobre a política de Tolerância Zero aplicada em NY, com seus prós e contras. O link está anexo.

PS2: Parabéns, Tatá!

Manual do Bom Selvagem

2006-08-15T11:57:00.000-03:00

Como cordata e simpática brasileira, cidadã alegre e extrovertida radicada no cartão postal do país, me apavorei (como venho me apavorando já há algum tempo!) com os headlines dos jornais cariocas: TERROR.
Assim, simples.
Não bastassem Al-Qaeda, Hezbollah, suas respectivas Nemesis institucionalizadas Bush e Olmert, Jean Charles, crianças libanesas, passageiros britânicos, Fidel, Kim Jong Il; São Paulo, como lançador de tendências, sai na frente inaugurando o terrorismo contemporâneo na terra de Cabral.
Ah, senhores, por favor!
Disfarçar o resultado da incompetência, corrupção e falta de compaixão de nossos políticos e classes dominantes de terrorismo? O que estamos vendo não é a novidade do terror, mas a velharia da miséria, do desleixo, do "farinha pouca meu pirão primeiro"!
Fred D´Orey estava nos jornais de hoje bradando sua indignação por ter tido seu carro roubado! Ficou tão revoltado que até mandou um e-mail para Marcos Palmeira e Marcelo Serrado! O sr. D´Orey é um empresário respeitado no Rio de Janeiro. Os srs. Palmeira e Serrado são atores conhecidos nacionalmente. Vamos lá, gente, vocês podem fazer melhor do que sentar no computador e mandar uma corrente de e-mail! Se somente a platéia da pré-estréia do novo filme de Sérgio Rezende tomasse pra si o exemplo de Zuzu Angel, já veríamos alguma diferença.
A verdade é: desistimos. Mais uma vez, desistimos. Fred D´Orey vai comprar outro carro, os sanguessugas serão reeleitos, mais alguns policiais serão assassinados, milhares de presos continuarão sob condições sub-humanas, enquanto continuamos a seguir, à risca, o Manual do Bom Selvagem.

PS: Recebi um ótimo comment hoje, uma amiga me pedindo para não perder a fé nos seres humanos... A fé continua intacta, darling, é a humanidade que está se perdendo.

Vanitas, vanitas...

2006-08-13T22:44:00.000-03:00

Vivo em um meio onde as pessoas são muito voltadas pra si, pra seus próprios mundinhos. Estou , obviamente, inclusa nesta categoria, assumo, estou tentando melhorar.
Culpo o meio, que é uma fogueira de vaidades, mas também culpo o mundo, que está se degradando diariamente no que concerne às relações humanas. Provavelmente, em outros rincões além do meu, a manutenção das amizades também deixe muito a desejar.

Desculpas que usamos:

1 - Estou sem tempo;
2 - Comecei um namoro;
3 - Terminei um namoro;
4 - Estou namorando;
5 - Você está louca, quem disse que eu sumi?;
6 - Pensei em você hoje! Ia ligar mas acabei esquecendo...;
7 - Posso te ligar daqui a pouco?;
8 - Fiquei de ligar, não é? Esqueci!;
9 - Não paro em casa! Vi suas 16 chamadas no celular, mas pensei que se fosse importante, você deixaria recado;

E, a minha preferida:

10 - Oi, fulana, tudo bem? Como vai você? Menina, você não sabe o que aconteceu comigo! Eu, eu, eu, eu, eu! Meu, minha, meus! Eu, eu, mim! Mim, mim, comigo, eu, eu, EU!!!

Como todo mundo sabe, meu eu é muuuuuuuuuuito mais importante do que o eu do outro. E assim, vamos perdendo o mais relevante e mágico de se criar elos: doar-se, independentemente dessa bobagem da vida adulta moderna que é receber algo em troca.

A estupidez grassa...

2006-08-11T11:03:00.000-03:00

Uma amiga acabou de me chamar a atenção para o fato de que eu divulguei o blog sem mandar o endereço... Eu que tenho tanto orgulho da minha intimidade com softwares e hardwares e periféricos, esqueci o mais simples, a alma do negócio: informação. Sem a qual ainda estariámos nos virando com paus e pedras, nos vestindo com peles (sic) e arrastando nossas mulheres pelos cabelos!
Se bem que, mulheres, cabelos, hummm...

A vida é um buraco...

2006-08-10T14:45:00.000-03:00

Estou num lugar que ainda não sei qual é... Engraçado pensar que há apenas um ano essa locutora que vos fala tinha uma persona social completamente definida. Acabou. Não tem mais. Finito.
O que, por outro lado, abre zilhões de possibilidades. Redefinição. Reinvenção. Redenção. Quase a Madonna!
Essa é a grande vantagem de estar desencaixada, qualquer lugar é lugar. New motto: here-now (mentira...)
Mas, vamos tentar.
PS: Por falar em Madonna, vamos combinar, hein!

Meninos, cedi!

2006-08-10T14:12:00.000-03:00

Cedi ao fato de que meu primeiro editor serei eu, necessariamente. So...
Este é o meu primeiro blog!
Não estou bem certa do que vai virar, mas de qualquer modo, cá está, devidamente introduzido: Sete Sortes está na web!